«Рассыпала б стихи по переулкам...» 

Тусклое зимнее утро… Сдавленность чувств усиливается при первом же вдохе сырого воздуха. Но ты продолжаешь движение. Идешь по сонным улицам и видишь, что люди уже работают, несмотря на холод, «колдуют» над трубой: воду прорвало. Сворачиваешь за угол – а там электрик, раздвигая непослушные ветви дерева, пытается соединить провода, надорванные непредсказуемым ветром. Дерево от инея имеет добродушный вид – и не хочется думать о плохом, о тревожном. Значит, дело не в зиме, а в состоянии души. Словно легкая тень, ложатся строчки, алхимию рождения которых понять невозможно.

По беспросветным уголкам сердец –

И станет в мире радостно и гулко –

Пусть удивится истинный творец!

Заговорят так сладостно и ровно поля 

и горы, озеро и лес.

Я буду слушать, любоваться скромно 

Не рукотворным чудом из чудес.

Из уст людских польются реки-рифмы,

И засверкают мысли-мотыльки.

Нам не помеха жизненные рифы:

Ведь души станут глубоко близки.

Рассыпала б стихи, лишь дайте крылья

Мне, чтоб взлететь и не обжечь пера…

И чтоб мечта моя вдруг стала былью,

А вся планета – россыпью добра!

Но холодный, беспристрастный взгляд зимы направлен на жизнь. Она как будто не приемлет полутонов – есть только черное и белое. И мы, увы и ах, живем по ее законам.

Сумрак стылый, бесприютный.

Дух покорный, мерный шаг.

В жизни все сиюминутно:

Грех и подвиг, свет и мрак.

Глыбой – небо, лучик сонный

Источат слабый блеск.

Это мир пока не познан,

И не познан человек.

Из-под век, что пыль застлала,

Где лежит времен зола,

Жизнь правдивее не стала:

Вечен бой добра и зла…

Вообще-то, всегда стараюсь сохранять оптимистичное настроение и верю в победу добра... Однажды поняла, что от пессимизма нет никакого толку. Сплошное отлынивание от жизни и ответственности. И еще, заметьте, оптимисты все сплошь реалисты, «трезвенники» от действительности. Но эта самая действительность, точнее такие её проявления, как реклама, некоторые телепередачи, глянцевые журналы и прочее, навязывают нам стереотипы; опять пытаются подогнать жизнь и людей, таких разных и интересных, под какие-то шаблоны, рождая новые лозунги, порой циничные и поверхностные. 

Нет, не люблю я всякие там «измы» -

Не стали исключеньем афоризмы. Разминка для ума и сгусток мысли -

Они вокруг гирляндами 

повисли. 

Повсюду: с баннеров и 

со щитов  рекламных -

Настойчиво кричат о самом 

главном: 

Как жить, кого любить, куда 

стремиться;

В какую веру надо обратиться; 

Как отдыхать, как есть и 

одеваться, 

Как надо за свое когтями 

драться... 

Жить по указке, может быть, 

несложно, 

Но я всегда, как кошка, 

осторожна: 

Порой бывают в жизни 

катаклизмы,

Что не спасают даже 

афоризмы.

В них нет советов, как собой 

остаться,

Творить добро, не лгать, 

не притворяться...

Про душу в афоризмах ни 

полслова -

И от цитат я убежать готова

В леса иль в горы, 

даже в океан!

Но это всё, увы, самообман...

Да, наркотик суетных будней заставляет забыть о душе, перед которой мы в долгу. Душа тоньше человека, она воспринимает даже то, чего мы сами разглядеть, понять не можем. Не скрою, что самые пронзительные духовные стихи появляются не зимой, а осенью, когда яркость далей кажется широко раскинутыми, смеющимися объятиями.

Благословенная осень 

Пишет иконы в тиши. 

Ветер туманы уносит, 

Словно обрывки души. 

Грешным всего не хватает,

Небо винят сгоряча.

Только стремительно тает

Хрупкая жизни свеча.

Рваное облако дышит

Прямо на купол святой.

Может быть, кто-то услышит

И встрепенется душой,

Искрой лампады взметнется,

Вспыхнет пурпурной листвой -

И над землей разольется

Голос молитвы живой.

Он покрывает просторы,

Их очищает скорбя. 

Сняв головные уборы, 

Часто дрожат тополя.

Пусть же то дрожью, то болью

Мир сотрясая, зовет

Голос, что лечит любовью

С непостижимых высот!

Вспомнилась притча о человеке, который хотел научиться любить Бога. Он пришёл к мудрому старцу, а тот спросил его о том, любил ли он раньше кого-нибудь: женщину, ребёнка... Человек сказал, что он выше мирских дел и его интересует только путь к Богу. И старец дал ему совет: «Сначала ты должен полюбить. Это и будет твой первый шаг. Ты спрашиваешь про вершину, а сам не ступил даже на первую ступеньку».

Высвечивает ржавчиной листва.

Горят костры - и дым повсюду 

едкий,

Как будто жгут заветные слова

И памяти бесценные виньетки.

Деревья обезумели - ревут:

Их осень обескровила, раздела.

И в сердце больше чувства не живут -

Оно болит, оно осиротело.

Дождей потоки серые спешат

Туда, где бесконечная нирвана

И где душа уж больше не душа -

Одна незаживающая рана. 

Лишь маленькое солнце хризантем

И в инее беспомощные розы

Вдруг нарушают безупречность схем,

Реанимируя потерянные грёзы.

Уж сожжена вся ржавая листва,

Но дыма пелена еще витает.

Зачем твержу заветные слова,

Зачем опять я чувств пускаю стаю?..

Не спросило солнце, погасило свечи

И стучит в оконце: 

«Всё же будет встреча!»

Напророчил ветер, обжигая плечи,

Утонул в рассвете: 

«Всё же будет встреча!»

А подружка-речка

Грусть-печаль излечит.

Мне твердит сердечко:

«Всё же будет встреча!»

Не кричи ретиво, беспокойный кречет!

Сладко шепчет ива: 

«Всё же будет встреча!»

Аромат лаванды, соловей щебечет -

И летит из сада: 

«Всё же будет встреча»...

Распускает косы синеокий вечер -

И проплачут росы: 

«Всё же будет встреча»...

Улетят желанья по дорожке млечной.

Знает звезд сиянье, как случилась 

встреча...

Вы, кстати, задумывались, сколько дней включает в себя жизнь 70-летнего человека? Всего 25 тысяч.                    8 тысяч из них уходит на сон, столько же - на учёбу и работу, а что остаётся? Тикают часы, отбивая ход минутам и дням, а мы их подчас тратим не на любовь и добро, а на злословие и нытьё.

И снова август... Ночь грустна: 

запахло осенью ненастной.

Для звёзд галактика тесна -

Внезапно падают и гаснут.

Пугает их движенье вниз: 

как будто души угасают...

А жизнь - заброшенный эскиз.

Дни, как программа, зависают.

Горю, но не хочу сгореть, 

Как звёзды, что уходят рано:

Мне надо многое успеть 

и быть слегка от счастья пьяной.

Живу, но не могу терять: 

утрат составлен длинный список.

Пусть звёзды юные горят: 

их свет понятен мне и близок.

И снова август... Ночь грустна, 

её объятия так цепки.

Судьбу ваяю не одна -  

стихи рождаются, как слепки.

Наверное, поэтому все стихи, в итоге, о любви или нелюбви. Читают ли их сегодня?.. Знаю, что некоторые всё же читают. Литература, искусство, как мне кажется, мало что меняют в этом мире, но они необходимы для поддержания человеческого начала в людях. Включение их в каждодневную жизнь помогает человеку поддерживать духовную форму. Это как утренняя гимнастика. Занимаясь ею, чемпионом не станешь, но для хорошего состояния она важна...

Свет... Без него своей жизни 

не мыслю.

Огненный луч над расцвеченной 

высью

В окна вливает заботливо, нежно

Новые силы, любовь и надежду.

Цельным, целительным, 

мощным потоком,

Словно одним удивительным оком, 

Ласково в душу больную 

заглянет -

Снова душа расцветет и 

воспрянет.

Миссия искусства - врачевать  духовно, исцелять нравственно. Меня эта «наивная» формула вполне устраивает. А Вас?