ПОД таким названием в конце декабря увидел свет первый поэтический сборник староминской поэтессы Ирины Хананиной. В него вошли избранные стихи разных лет и разнообразной тематики: о Родине и любви, природе и исторических событиях, вере и поиске смысла жизни. Они проникновенны и лиричны. В них есть личное откровение и присущая только ей особая манера передачи чувств и образов. Увидеть книгу можно в районной библиотеке.
От автора: «Этот сборник стихотворений я назвала «Шкатулка» Представьте себе семейную шкатулку, в которой может лежать, что угодно: дорогое украшение и простая брошка, пожелтевшая фотография, чей-то забытый адрес, атласная ленточка, поздравительная открытка, серебряное колечко... Так и в этом сборнике собраны совершенно разные стихотворения, не распределённые ни по хронологии дат их написания, ни по тематике. В общем, в сборнике, как в шкатулке, на любой из страниц можно найти ощущения радости жизни и нотки печали, любовные порывы и разочарования, отражения времени, отголоски страстей и ошибок, внутренней борьбы и благословенный приход к православной, христианской вере. Общее в стихах одно - все они пропущены через сердце. И если хотя бы кого-то из читателей затронут какие-нибудь строки, то я буду счастлива и уверена, что этот сборник появился не напрасно».
Родина
Родина... Её не выбирают.
Разве не подарены уже
Мне с рожденья ласковые дали
И акций омут на меже?
Сёстры-вербы над притихшей речкой,
Полевых качанье бубенцов,
Серебро на тополиных свечках,
Трели перламутровых скворцов,
Золото рассветов и закатов,
Капли свежевыпавшей росы,
Цвет садов, мелодии раскатов
Над станицей пламенной грозы,
Май пьянящий, суховеи летом
Да причуды слякотной зимы?
Разве можно променять всё это
На манящий рай другой страны?
Родина... Её не выбирают.
Нам она и в судный час — одна.
Песней разливается без края,
Счастьем в сердце — Родина моя.
Сентябрь
И снова, как весной, — зелёная трава,
и снова — грозы.
Сентябрь выплакал дождями все слова,
все слёзы.
Семью цветами выгнулась дуга,
как будто летом.
И пахнут мокрые осенние стога
твоим ответом.
Переплетает «бархатный сезон»
тепло и холод.
Ловлю губами сладостный озон, —
любовный голод.
А по воде стремительная дрожь,
и снится — грезится,
Как проливает нежность ковш
Большой Медведицы,
Как согревается рука в руке
пожаром искры,
Как прикасается щека к щеке
двух самых близких...
На Сретенье
На Сретенье, в средине февраля,
Когда зима прощаться в поле выйдет,
Прощаю всех, обидевших меня,
Прощаю тех, кто снова вдруг обидит.
На Сретенье, когда у ног земля
Глядит глазами томными проталин,
Прощаю всех, кто предавал меня,
Кто сгоряча иль невзначай ударил.
На Сретенье, в метельной пелене,
Когда снежинки распускают завязь,
Прощаю всех завидующих мне,
Прощаю им удушливую зависть.
На Сретенье, при сполохах огня,
Под треск поленьев у печурки рыжей,
Прощаю всех, не понявших меня,
Не слышащих прощаю, осудивших.
На Сретенье — вода опять застыла,
Из полыней замёрзших не испить.
За боль прощаю всех, кого любила,
Кого люблю и буду впредь любить.