ОДНА лишь фраза, что вдруг обронит бабуля между делом: «На той неделе Троица» настраивала нас, внуков, на волну волшебного праздника. И душа жила в предпраздничном ожидании каникул, тепла, спеющих вишен, смородины и шелковицы.
 
Начинали генеральную уборку, в доме опять белили, крахмалили простыни, занавески, накидки на подушки.
 
Подходило сдобное и соленое тесто, а потом на улице в печке, что стояла возле слив и туи, она пекла пироги и пирожки. Ванильный запах разливался до конца огорода, до самой балки, где рвала я укроп. Бабуля повязывала косынку, открывала узорчатую тяжелую заслонку и вынимала из печи пироги. Сверху на плите «докипал», а не доваривался борщ с галушкой, со свежими капустой, бураком и морковью. Для кислоты добавляла она зеленую алычу, и он получался самым настоящим, летним.
 
Троица завтра, а у нас уже праздник. Пока остывают пироги, мы начинали украшать дом - «квичать». Мята, любисток, вербы, на полах - пырей и шелковый мятлик, который казался мне какой-то муравой из сказки. И обязательно - большие охапки цветущей «маслины». Наш дом за несколько минут превращался в волшебный сад или лес. «Поквичали!» - с таинством произносила бабуля, крестясь и зажигая лампадку перед образами. Все это настолько сильно запало в душу, что каждый раз, когда зацветают календула и маки, я попадаю в ту далекую невозвратимую пору моего детства, где пахла мятой Троица.
 
НА ТРОИЦУ
 
Пахнет мятой троица
 
В беленых сенцах.
 
Снова мама молится,
 
Свечи в поставцах.
 
В горницу не велено
 
Без неё входить.
 
Выплетена зеленью
 
Тоненькая нить.
 
К её душе, где светлый май,
 
Где время вновь не знает правил,
 
Где молоко и каравай
 
Гостям на праздник подавали,
 
Где руки нежные её,
 
Как снег по клавишам летели.
 
Где накрахмалено бельё
 
И пахнут солнышком апрели.
 
Засмотрелась в озерце
 
С побережья лет.
 
Выплачусь на Троицу,
 
В трав душистых след.
 
Скатертью застелены
 
К празднику столы,
 
Листьями усеяны чистые полы.
 
Там васильки к моим ногам
 
И незабудок хороводы.
 
В те сени я вхожу как в храм,
 
А память вновь приблизит годы
 
К её душе, где, где вечный май,
 
Где день и ночь в любви купалась,
 
Любовью мамы наслаждалась,
 
Что шла ключами через край…
 
Её души.